ALEX DEAN

Mi niñito del alma con miedo reposa llora por su madre a quien verle se antoja. La compañía del temor tan altiva y misteriosa que a todos asusta cava alegrías en fosas. De ahí la pesadilla que con mucho se zanja un pacto con la paz que al poco tiempo se acaba. Lloran reyes y pobres con esa debilidad humana de aquel que sabe que es el final quien le llama.

La noche sola dormía nadie quedaba en vilo salvo ellos que al día olvidaban lo vivido. En la oscuridad ocultos desataban sus cadenas luchando contra el nudo que aferraba sus penas. La luna al sol acaricia con dulzura, sin temor desafiando a la inercia que hace caer al telón. Juntas sus almas yacían el frío que fue el calor. Pues a nadie ellos mentían, sabían qué era el amor.                                 Alex Dean.

  Lloraban naciones sometidas al olvido. Gritaban, chillaban por todo lo vivido.   El agua teñida de rojo sangre de tantas almas les impusieron un cerrojo arrancando de cuajo sus alas.   Lloraban naciones hundidas, rotas. Rezaban rogaban, a aquel que de amor dotaba.   Uno tras otro iban cayendo cimientos en polvo transformados esos vacíos de entendimiento provocaron a tantos que lloraron.   Lloraban naciones que la paz perseguían mas ella no daba sus dones a quienes tanto la querían.   Lloraban naciones cada una desolada luchaban, buscaban, una luz que les salvara.                                                                   ...

Esa mañana todo se mostraba normal. Las calles como de costumbre estaban vacías, una leve neblina acariciaba el suelo, y un viento punzante arañaba la piel como diminutos cristales. Giré a la derecha, en la calle Olivo. Una sombra diminuta cruzó frente a mí, por un segundo se me paró el corazón, pero resultó ser un gato negro. Todos dirían que eso era un mal presagio, pero peor presagio todavía sería ver a una persona deambulando por estas calles. Me abroché el abrigo hasta el cuello y seguí mi camino. Tras unos largos diez minutos llegué a mi destino, el edificio Marmota, el lugar más emblemático de la ciudad debido a su inmensidad. Se veía incluso desde los pueblos colindantes a las afueras de la misma. En su momento fue un gran centro comercial que contaba no solo con tiendas, sino también con restaurantes, un cine, salas de juego… Sin embargo, ahora, en el subsuelo, estaban los pocos afortunados que no se habían visto devorados por aquello hace más de cinco meses. –Arón– gritó Aur...

─La vida es algo de lo más incierto, ¿no crees Mr Jones? El joven de rizados cabellos cobrizos la examinó con la mirada y dijo: ─No sé ¿Tal vez? No soy muy de filosofar. Mary no pudo contener la risa y respondió: ─¿Has dicho filosofar? Yo no lo llamaría así, mejor dicho... Pensar, eso es, pensar. Mr Jones se sentó en la silla de su gran escritorio y frente a él la morena mujer con una gran sonrisa. ─Bueno, Mary, ¿se puede saber cuál es el motivo de tu inesperada visita? ─¿Por qué habría de tener un motivo? ¿Acaso crees que las mujeres necesitamos de motivo alguno para pasar a saludar a un amigo? El hombre rió por lo bajo. ─Querida, no generalices, sabes de sobra a lo que me estoy refiriendo. La joven dama encendió un cigarrillo y tras darle una calada y echarle el humo en la cara a Brad Jones, pronunció: ─Es cierto, tú y yo no somos precisamente amigos, y ambos nos ponemos en contacto cuando necesitamos algo del otro, como lo tuyo con tu mujer... Este comentario hizo que Brad torciera ...

─¿Aquí otra vez?─ oí decir al camarero al verme entrar por la puerta. ─Sí, aunque me gustaría no estarlo. Entré en lo más profundo del local en busca de mi viejo compañero de juego, Karl, un hombre que o hacía magia, o “suerte” era su segundo nombre. ─¡Mira!─ exclamó─ Si es Marcos. Pensaba que el otro día te habrías dado por vencido─ se burló. ─Si me conocieras un poco, sabrías que yo nunca me doy por vencido. Me senté frente a él, tomé la baraja de cartas que había en el centro de la mesa y la repartí entre ambos. En su rostro asomaba una sonrisa, de esas que muestran que la victoria no es una posibilidad, sino un hecho. ─Bueno, joven. Nunca entenderé por qué sigues haciendo esto, pero no diré que me importune. ¿A quién le molesta ganarse cada noche un buen fajo de billetes? Era cierto que en las últimas partidas él había ganado, pero no podía olvidar el éxito que me llevó a sumergirme en esto. Tenía diecisiete años, necesitaba tener cierta independencia, pero ningún trabajo parecía i...

Creo que la mejor manera de comenzar este blog es presentándome. Nunca me ha gustado demasiado eso de describirme: cómo soy, lo que me gusta... Sin embargo, si tuviese que decir una palabra que representase lo mejor posible lo que soy, esa sería “buscador”. No me gusta auto proclamarme "escritor", me parece una palabra muy importante. Sin duda escribir es lo que más me gusta hacer (sin olvidar, por supuesto, la lectura). Un conjunto de papeles puede llevarnos a lugares increíbles, a historias que antes para nosotros no existían, a personajes que nos encantaría conocer (o que odiamos a muerte). Precisamente por eso me gusta llamarme "buscador", porque es lo que hago, busco historias, al crearlas estoy indagando en mundos que tienen mucho que ofrecer, que todo el mundo tiene derecho a conocer. Pero no solo disfruto creando tramas, la poesía también representa una parte súper importante en mi vida. La poesía es dibujar con palabras, exprimir un sentimiento que tinte el...